burocracia

¿qué cajones guarda el olvido?
¿qué amplios roperos llenos de cachivaches antes amados atesora?
¿quién sabe la nomenclatura exacta para archivar todo en la burocracia de la memoria?
¿qué oscuro funcionario oculto en mi memoria impide el paso al olvido definitivo?
en laberinticos recobecos
llenos de rincones y agujeros
yace sonriente el guardián de los recuerdos,
a veces un anciano olvidadizo,
a veces un niño sagaz...
(busco la forma de sobornarlo y pasar de contrabando lo que tanto deseo olvidar)

azotes de otoño

la hoja baila en la punta de la rama,
ajena a la dinámica total del bosque.
ella
feliz
danzarina
en su minuto de éxtasis
cree -ingenua ella- que su vida es eso, la danza sensual entre los dedos deliciosos del viento tibio de la tarde de otoño.
pero de suicidios involuntarios sabemos ya tanto, suelo y rama lo saben, el árbol entero lo sabe, pero nadie le cuenta a la hoja feliz-infeliz que estos en verdad son sus últimos instantes.
hacemos como que no pasa nada, miramos para el lado, la vida misma ¿no?

El hombrecito o En una esquina invisible del neoliberalismo

Con el sombrero tongo y la bigotera en el bolsillo espera el gentil hombrecillo que alguien tenga la amabilidad de indicarle una dirección.

La procesión real transcurre sin parar en sus transportes veloces y esteticamente superlativos, el flujo incesante de agitación sorda.

Sigue el hombrecito… con su sombrero tongo, esperando. Una gentil sonrisa le acompaña, el frio lo tiene paralizado, la tibieza de su sólo corazón no es suficiente para calentarlo.

Afuera el vertigo, la velocidad.
Congéneres y especies varias se agitan en constante sinsentido, en dolorosa anestesia.

Y sigue el hombrecito en esa esquina, con su inmensa gentileza, sin dirección, sin comprender, con una pena discreta que amenaza con afixiarlo, pero sigue sonriendo, suavemente.

En la calle todos ciegos, sordos, rugiendo, exibiendo sus carrocerías brillantes, sus monedas relucientes, sus condecoraciones putrefactas.

Y en la esquina, sólo queda una bigotera olvidada hace años. Discretamente, gentilmente, como siempre fue, el gentil hombrecito, se murió tal como vivió; invisible.

incongruencias

las canciones románticas de la radio ya no sirven para retratar lo que me pasa con él, y el reálity intenso/indiferente que vivo contigo ya no lo comprendo.

Ya no prendo la radio,
sólo escucho los pájaros,
me entierro en un agujero en el jardín
y me conecto con los chanchitos de tierra,

espero que sea una etapa,
comienza a hacer frio.

a buen entendedor

has puesto la mayor distancia entre tu y yo
me has negado palabra y entendimiento

y yo la imbécil aún preparo el té a las 7
creyendo que vienes

deja vú

la misma nebulosa en la comunicación
de pronto el muro
la cortina
la puerta cerrada

y vuelve el pasado como un golpe a la cara
dolía la herida, me retorcía
era cuando él la amaba a ella y no a mí.

Y yo que crei todo olvidado,
por un momento bototos y chaqueta de cuero desaparecen
mi vestido blanco
y un nudo en la garganta

huye huye
ya conoces esta pelicula de terror
bajo el jardín florido están los huesos de los muertos

de vuelta

caminar aquellas calles de esa vieja conocida,
encontrar nuevamente los rincones amados,
toparse con sensaciones que se creian olvidadas,
recorrer los lugares que un día fueron parte de ti.

y todo es como si hubiera sido ayer,
y todo es como tu mano en la mía, así,
simplemente.

- que gusto verte.
- el placer es mío.

work in progress

escena uno:
Piel canela, ojos negros, una sonrisa sin mirar, la dulzura de una tenue caricia, un plano secuencia eterno.
// A lo lejos una brisa fresca, un rumor como de olas.

escena dos:
Mil años después, un fósil apenas dibujado pide ser encontrado, la frágil huella de una vida trata de dar a conocer su significado, impotente, muda, ignorada.
// Primeros planos sonoros, mucho ruido.
imprime: Los cementerios están llenos de distracciones.

escena tres:
La recapitulación ignora toda la historia.
En un campo y cielo nuevos,
camina el primer hombre
que sueña el primer sueño
y canta el primer canto
todo es nuevo.
créditos
// la crítica aplaude, el elenco sonríe a los flashes, el equipo técnico busca el copete, a nadie le importa una mierda la película.

el clima

La pasión un día
la ira el otro
¿quien diría que la brisa del olvido
pudiera recorrer nuestra vereda?

rutina

ajusto la rutina
cada noche recuerdo las mil razones para odiarte
cada tarde enumero la letanía de razones para no llamarte
pero aún así
no logro odiarte
no logro olvidarte

Sólo logro mantener la precaria linea defensiva que me permite no llamarte, no buscarte y tratar de resignarme religiosamente a tu ausencia.

el día después

despues del dolor la rabia...
cómo quisiera igualar la precisión que tuviste al herirme.
con dulzura levantar cada capa de defensa y clavar la fina estocada
y quedarme mirando tus ojos de sorpresa.