ganas

Que ganas de no odiarte,
que ganas de no despreciar hasta tus caricias,
que ganas de no arrepentirme de todo lo dado,
que ganas de no avergonzarme de todo lo expuesto,
que ganas de no maldecir cada mentira de tu boca,
que ganas de sacarme el odio que pudre mi pecho,
que ganas de no recordar cada engaño y cada traición,

ganas que me dan, tu cachai, ganas.

el enojo/ Plano secuencia

así es el plano:

EXT. DÍA. MAÑANA. una vereda.
Tu estás acostado de espaldas (tu desplegado en el suelo como una ofrenda)
yo las rodillas al piso doblada sobre tí. Tibio día de otoño.

Levanto mi brazo derecho, brilla el pequeño pequeño puñal,
enérgicamente descargo mil estocadas
la sangre salta
mi puño en alto temblando de triunfo.

Empapo mi mano izquierda en la sangre y la paso por el rostro.
Un grito de guerra resuena, parece cortar el aire, soy yo, he cumplido mi venganza.
los gritos continúan, continúan.

La gente mira, seria, y como si fuera una ceremonia religiosa sale respetuosamente frente al rito.
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La escena vuelve una y otra vez, una y otra vez,
parece que ando medio enojá...

zapatos nuevos

Como si fueran zapatos nuevos estoy amansando mi corazón nuevo.
Primero lo dejé en la caja, para una ocasión especial.
Luego me lo puse en la casa un rato para “sentirlo”
Y así, me lo pongo de a poco
Para irme acostumbrando,
Para que no duela

transplante

con dientes y uñas --meticulosamente
me arranqué cada pedazo de corazón.
ni la sangre me detuvo ni cierta preocupación por la higiene general del asunto.

Con laboriosidad de zurcidora de medias me hice un corazón nuevo
todo bordado con florcitas para disimular tanta rotura.

Ahora mi corazón es nuevo,
aún nos tratamos de usted --las confianzas vienen con el trato dicen.
somos muy educados --pase usté, después de usté
pero ya voy viendo que le caigo bien.

Procuro hacer buena letra, para que no vaya a hacerme la desconocida, como el otro que tantos dolores me causó --ya no me acuerdo quien traicionó a quien

Tomamos el té de media tarde, nos sacamos el sombrero en señal de saludo,
hablamos del tiempo, de la floración temprana, del teatro -- usté sabe con educada labia, para darle tiempo a entrar en confianza.

Hasta ahora vamos bien, estoy llena de optimismos.

es-pera

uno de estos días me levantaré y todo serán pétalos, atardeceres cálidos y olor a albahaca y mi abuela con las manos como soles, un día de estos...

burocracia

¿qué cajones guarda el olvido?
¿qué amplios roperos llenos de cachivaches antes amados atesora?
¿quién sabe la nomenclatura exacta para archivar todo en la burocracia de la memoria?
¿qué oscuro funcionario oculto en mi memoria impide el paso al olvido definitivo?
en laberinticos recobecos
llenos de rincones y agujeros
yace sonriente el guardián de los recuerdos,
a veces un anciano olvidadizo,
a veces un niño sagaz...
(busco la forma de sobornarlo y pasar de contrabando lo que tanto deseo olvidar)

azotes de otoño

la hoja baila en la punta de la rama,
ajena a la dinámica total del bosque.
ella
feliz
danzarina
en su minuto de éxtasis
cree -ingenua ella- que su vida es eso, la danza sensual entre los dedos deliciosos del viento tibio de la tarde de otoño.
pero de suicidios involuntarios sabemos ya tanto, suelo y rama lo saben, el árbol entero lo sabe, pero nadie le cuenta a la hoja feliz-infeliz que estos en verdad son sus últimos instantes.
hacemos como que no pasa nada, miramos para el lado, la vida misma ¿no?

El hombrecito o En una esquina invisible del neoliberalismo

Con el sombrero tongo y la bigotera en el bolsillo espera el gentil hombrecillo que alguien tenga la amabilidad de indicarle una dirección.

La procesión real transcurre sin parar en sus transportes veloces y esteticamente superlativos, el flujo incesante de agitación sorda.

Sigue el hombrecito… con su sombrero tongo, esperando. Una gentil sonrisa le acompaña, el frio lo tiene paralizado, la tibieza de su sólo corazón no es suficiente para calentarlo.

Afuera el vertigo, la velocidad.
Congéneres y especies varias se agitan en constante sinsentido, en dolorosa anestesia.

Y sigue el hombrecito en esa esquina, con su inmensa gentileza, sin dirección, sin comprender, con una pena discreta que amenaza con afixiarlo, pero sigue sonriendo, suavemente.

En la calle todos ciegos, sordos, rugiendo, exibiendo sus carrocerías brillantes, sus monedas relucientes, sus condecoraciones putrefactas.

Y en la esquina, sólo queda una bigotera olvidada hace años. Discretamente, gentilmente, como siempre fue, el gentil hombrecito, se murió tal como vivió; invisible.

incongruencias

las canciones románticas de la radio ya no sirven para retratar lo que me pasa con él, y el reálity intenso/indiferente que vivo contigo ya no lo comprendo.

Ya no prendo la radio,
sólo escucho los pájaros,
me entierro en un agujero en el jardín
y me conecto con los chanchitos de tierra,

espero que sea una etapa,
comienza a hacer frio.

a buen entendedor

has puesto la mayor distancia entre tu y yo
me has negado palabra y entendimiento

y yo la imbécil aún preparo el té a las 7
creyendo que vienes

deja vú

la misma nebulosa en la comunicación
de pronto el muro
la cortina
la puerta cerrada

y vuelve el pasado como un golpe a la cara
dolía la herida, me retorcía
era cuando él la amaba a ella y no a mí.

Y yo que crei todo olvidado,
por un momento bototos y chaqueta de cuero desaparecen
mi vestido blanco
y un nudo en la garganta

huye huye
ya conoces esta pelicula de terror
bajo el jardín florido están los huesos de los muertos