te odio

A veces es bueno recordar que te odio.
Pone las cosas en su lugar,
me ordena el naipe como dice la gente.

El candelabro en la mesa de arrimo,
la lámpara en la esquina,
el cuadro encima del sillón.

Me dá la perspectiva adecuada.

Creo que ya no importan las miles de millones de razones que alguna vez escribí en una lista interminable, miles de noches de lluvia organizando el rencor. Montañas de libretas rojas, escritas con lápices de colores, organizandos por años y por temas.

Ahora no, las razones se desperfilan,
sólo el alcohol las trae afuera de vez en cuando, en desordenados flash back, pero en general ni siquiera pienso en ello.

Te odio, sí, pero más como una certeza que como una pasión.

Me alegra tu muerte,
no he ido a tu tumba, ni pienso ir, siempre me imaginé escupiendo sobre ella,
pero ya ni siquiera eso me interesa.

Muerto te irás desdibujando completamente de mi vida,
y los 20 años de la maldición de tu vida en la mía se habrán esfumado.

Después de un tiempo
si nadie recuerda a los muertos
es que nunca existieron.

no es nada

Ojos negros traicioneros dice la canción;
pero los tuyos no traicionan
...no en verdad
sólo no están aquí
sólo se olvidan de los míos.

Pero en verdad no me importa
como prometí no quererte
no te quiero
como prometí no enamorarme
no estoy enamorada
como prometí no pensar en tí
no te recuerdo
ni te pienso
ni te sueño
ni a tu risa clara
ni a tus ojos profundos
ni a tu boca dulce
ni a tu olor delicioso
nada
ni un poco
ni un rato
ni siquiera me sorprendo pensando cómo será estar entre tus brazos,
ni siquiera imagino como serás tú mirándome enamorado diciendo cuanto me amas,
ni siquiera me pregunto cómo será tu voz ronca de placer entre mis brazos,
nada

(y ese rostro que se me aparece con una risa de complicidad no es el tuyo, así que ningún problema, no es nada)

...así que ningún problema con nada.

experiencia docente

las puertas cerradas
un desfiladero de rocas como dientes
la naúsea del silencio
del silencio con distancia
de la distancia con oscuridad
de la oscuridad con cajones cerrados
de cajones vacios pesadillescos

buscar la tibieza de una naranja en una tarde de abril
encontrar una mano amiga
conseguir un guiño cómplice

y así romper los témpanos
conmover a los próceres
enternecer a los guerrilleros
conseguir la tenue maravilla de una mariposa en agosto

y la fiesta
y entonces la victoria
y el milagro de mirarte y que me mires
el milagro que escuches y me enseñes a escucharte
quiero verte
verte de verdad cuando te miro

pero las puertas cerradas son complejas
no me manejo de cerrajero

Lluvia

Llueve y bailan las gotas en mi pelo.
Y ya no es mi pelo, es mi corazón donde caen las gotas danzarinas.

Llueve.

Por dentro todo se moja, y parece caer una suave tristeza.
Miro a lo lejos el horizonte, esperando el nuevo amanecer, ese que trae olores frescos de tierras húmedas y primigenias.
Algo grande viene, algo de alguna manera nuevo.
(Huelo algo nuevo, aun antes de ver las luces de oriente)

Y llueve y caen las gotas por mi pelo.
Me pregunto si debo seguir en bajo la lluvia o es hora de irme.

ganas

Que ganas de no odiarte,
que ganas de no despreciar hasta tus caricias,
que ganas de no arrepentirme de todo lo dado,
que ganas de no avergonzarme de todo lo expuesto,
que ganas de no maldecir cada mentira de tu boca,
que ganas de sacarme el odio que pudre mi pecho,
que ganas de no recordar cada engaño y cada traición,

ganas que me dan, tu cachai, ganas.

el enojo/ Plano secuencia

así es el plano:

EXT. DÍA. MAÑANA. una vereda.
Tu estás acostado de espaldas (tu desplegado en el suelo como una ofrenda)
yo las rodillas al piso doblada sobre tí. Tibio día de otoño.

Levanto mi brazo derecho, brilla el pequeño pequeño puñal,
enérgicamente descargo mil estocadas
la sangre salta
mi puño en alto temblando de triunfo.

Empapo mi mano izquierda en la sangre y la paso por el rostro.
Un grito de guerra resuena, parece cortar el aire, soy yo, he cumplido mi venganza.
los gritos continúan, continúan.

La gente mira, seria, y como si fuera una ceremonia religiosa sale respetuosamente frente al rito.
------------------------

La escena vuelve una y otra vez, una y otra vez,
parece que ando medio enojá...

zapatos nuevos

Como si fueran zapatos nuevos estoy amansando mi corazón nuevo.
Primero lo dejé en la caja, para una ocasión especial.
Luego me lo puse en la casa un rato para “sentirlo”
Y así, me lo pongo de a poco
Para irme acostumbrando,
Para que no duela

transplante

con dientes y uñas --meticulosamente
me arranqué cada pedazo de corazón.
ni la sangre me detuvo ni cierta preocupación por la higiene general del asunto.

Con laboriosidad de zurcidora de medias me hice un corazón nuevo
todo bordado con florcitas para disimular tanta rotura.

Ahora mi corazón es nuevo,
aún nos tratamos de usted --las confianzas vienen con el trato dicen.
somos muy educados --pase usté, después de usté
pero ya voy viendo que le caigo bien.

Procuro hacer buena letra, para que no vaya a hacerme la desconocida, como el otro que tantos dolores me causó --ya no me acuerdo quien traicionó a quien

Tomamos el té de media tarde, nos sacamos el sombrero en señal de saludo,
hablamos del tiempo, de la floración temprana, del teatro -- usté sabe con educada labia, para darle tiempo a entrar en confianza.

Hasta ahora vamos bien, estoy llena de optimismos.

es-pera

uno de estos días me levantaré y todo serán pétalos, atardeceres cálidos y olor a albahaca y mi abuela con las manos como soles, un día de estos...

burocracia

¿qué cajones guarda el olvido?
¿qué amplios roperos llenos de cachivaches antes amados atesora?
¿quién sabe la nomenclatura exacta para archivar todo en la burocracia de la memoria?
¿qué oscuro funcionario oculto en mi memoria impide el paso al olvido definitivo?
en laberinticos recobecos
llenos de rincones y agujeros
yace sonriente el guardián de los recuerdos,
a veces un anciano olvidadizo,
a veces un niño sagaz...
(busco la forma de sobornarlo y pasar de contrabando lo que tanto deseo olvidar)

azotes de otoño

la hoja baila en la punta de la rama,
ajena a la dinámica total del bosque.
ella
feliz
danzarina
en su minuto de éxtasis
cree -ingenua ella- que su vida es eso, la danza sensual entre los dedos deliciosos del viento tibio de la tarde de otoño.
pero de suicidios involuntarios sabemos ya tanto, suelo y rama lo saben, el árbol entero lo sabe, pero nadie le cuenta a la hoja feliz-infeliz que estos en verdad son sus últimos instantes.
hacemos como que no pasa nada, miramos para el lado, la vida misma ¿no?